星野誠 makoto hoshino

2025.4.25

「自分にはできない」とか「これは無理」などといったネガティブな言葉が頭に浮かんだ時点で、その勝負には、もう負けている。

最近このことを痛感する出来事があった。ついこの前の自分、息子とのピアノの発表会。発表の直前、胸の奥で自分を締め付けていた言葉は、こんなものだった。

「楽譜がとぶ…」

「頭が真っ白になったら…」

「楽譜がとぶ…」

まるで練習が足りていなかった自覚はあった。音の切り替えがぎこちなく、リズムも完璧ではない。だけど、そのとき心を占拠したのは、単なる準備不足への不安というより、“もうダメだ”という、ある種のあきらめの声だったのだろう。それは準備不足だった自分が招いた必然の結果だったのかもしれない。指が覚えるはずのメロディもまったく覚えていないのだ。練習の時間は確保できたはずなのに、心のどこかで「まあ、なんとかなるだろう」と甘く見ていた部分があり、結局、まったく練習できなかった。あの時の自分に、今の自分から言いたい。「そんなことになるなら、準備しろ」と。

結局、本番でミスをしたのは、ある意味で当然だったのだと思う。始まる前から、自分自身で敗北のシナリオを描き、あきらめの感情に支配されてしまっていたからなのだろう。

この経験を通して、言葉、特に自分自身にかける言葉の力を改めて考えさせられた。

最近読んだ本によれば、一流のアスリートは皆、ポジティブな自己対話（セルフトーク）のエキスパートなのだという。彼らは「できない」ではなく、「どうすればできるか」に意識を向け、困難を「面白い挑戦だ」と捉え直す。

考えてみれば、自分もエベレスト登頂やウルトラマラソン挑戦の際は、「できない」など微塵も考えなかった。絶対的な成功だけを信じ、そこに「どうすればできるか」「どうすればできるか」「どうすればできるか」「どうすればできるか」とそれしか考えていなかった。過集中していた。そして、それは得意なはずだった。

ただ、今回のピアノではどうだったか。完全に「間違えるに決まっている」という思考に囚われ、成功のイメージは皆無。ただ恐怖に支配されていた。この違いは何だったのか。

それは、言葉が持つ力なのだろう。「できない」と思った瞬間、脳はできない理由を探し始め、体もそれに従う。これはピアノに限らず、仕事でも何でも同じだと思う。脳科学的にも、ネガティブな思考はパフォーマンスを低下させ、ポジティブな思考は能力を高めると言われているようだ。言葉は現実を動かすツールであり、今回の自分は、自らパフォーマンスを下げるスイッチを押してしまっていたのだ。孫正義氏やビル・ゲイツ氏のような成功者たちは、きっとこのスイッチを意識的に、あるいは無意識的に「可能にする」方向へ押し続けてきたのだろう。

もちろん、挑戦に不安はつきものだ。でも、その感情に飲まれ、ネガティブな言葉で自分を縛るのは違う。それは戦う前から負けを認めているようなものだと思う。

結局のところ、自信とは才能だけではなく、「過程」によって育まれるものなのだろう。どれだけ準備し、真剣に向き合ったか。練習不足と心の甘えが生んだ今回のネガティブ思考は、その「過程」の欠如を映す鏡だったのだ。

だから、もし次に何かに挑戦する時、またあの黒い霧が忍び寄ってきたら、自問しようと思う。「本当にそうか？」「準備は足りているか？」「甘えはないか？」「どうすればできるか？」と。ネガティブな言葉は、準備不足のサインであり、思考を切り替えるチャンスなのだ。

演奏前、そして終わった後に感じた、あの苦い敗北感。それは単なる失敗への悔しさではない。準備不足と甘さ、そして始まる前からあきらめていた自分自身への、深い後悔だったのだと今は思う。

人生という舞台で、自分自身にだけは、負けずにいたい。そのためには、自信という名の鎧を、日々の努力と真剣な問いかけ、そして確かな準備によって磨き上げるしかないのだろう。「どうすればできるか？」と問い続けること。今回の経験は、内輪な発表会だったけれど、この大切なことに気づけて、本当に幸運だったと思う。次の挑戦へのスタートラインが、少しだけはっきりと、そして厳しく、しかし確かに見えた気がする。絶対に次は、今回のようなことは繰り返さないようにしようと思う。

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The Battle Is Lost the Moment Negative Thoughts Arise

The moment negative thoughts like “I can’t do this” or “This is impossible” enter your mind, I believe you’ve already lost the battle.

I had an experience recently that made me keenly aware of this. My very recent self was exactly like that, during a piano recital with my son. Just before the performance, these were the words constricting me from deep inside my chest:

“I’m going to lose my place in the music…”

“What if my mind goes blank…”

“I’m going to lose my place…”

I was aware that I hadn’t practiced nearly enough. My note transitions were clumsy, and my rhythm wasn’t perfect. However, what occupied my mind at that moment wasn’t just anxiety about lack of preparation, but rather a kind of voice of resignation, thinking “It’s no use.” Perhaps this was the inevitable result brought on by my own lack of preparation. I hadn’t memorized the melody my fingers were supposed to know at all. Even though I should have been able to secure practice time, there was a part of me somewhere that complacently thought, “Well, it’ll probably work out somehow,” and in the end, I hadn’t practiced at all. I want to tell my past self, from my present perspective: “If it’s going to turn out like that, then prepare!”

Ultimately, I think making mistakes during the actual performance was, in a sense, only natural. It’s likely because, even before starting, I had drawn up a scenario of defeat in my own mind and was dominated by feelings of resignation.

This experience made me think anew about the power of words, especially the words we tell ourselves.

According to a book I read recently, top athletes are all experts in positive self-talk. They focus their awareness not on “I can’t,” but on “How can I?” They reframe difficulties not as “impossible,” but as an “interesting challenge.”

Come to think of it, when I climbed Mount Everest or took on ultramarathons, the thought “I can’t” never crossed my mind for even a moment. I believed only in absolute success, focusing solely on “How can I do it? How can I do it? How can I do it? How can I do it?” I was hyperfocused. And that was supposed to be my specialty.

But this time, with the piano, how was I? I was completely trapped in the thought “I’m bound to make mistakes,” with absolutely no image of success. I was simply dominated by fear. What caused this difference?

Perhaps it’s the power that words hold. The moment you think “I can’t,” the brain starts looking for reasons for failure, and the body follows suit. I believe this applies not just to piano, but to work, to anything. Neuroscience also seems to suggest that negative thoughts lower performance, while positive thoughts enhance abilities. Words are a tool that shapes reality, and this time, I had pushed the switch that lowers my own performance. People like Masayoshi Son or Bill Gates must have consciously, or unconsciously, kept pushing this switch towards “making it possible.”

Of course, anxiety naturally comes with challenges. But being swallowed by those feelings and binding yourself with negative words is different. I think it’s like admitting defeat before even starting the fight.

In the end, maybe confidence isn’t just about innate talent or ability. Perhaps it’s something nurtured by the “process”—how much you prepare, how seriously you engage with yourself. The negative thinking born from my lack of practice and complacency was a mirror reflecting the absence of that process.

So, if that black fog creeps in again the next time I challenge myself, I intend to ask myself: “Is that really true? Have I prepared enough? Is there any complacency in my heart? How can I make this work?” Negative words are a sign of insufficient preparation and, at the same time, a chance to switch my thinking and actions.

That bitter feeling of defeat I felt before performing, and also after it finished. I now believe it wasn’t just frustration about not playing the piano well. It was a deeper regret—regret towards my own lack of preparation and complacency, and towards the self that had given up even before starting.

On the stage of life, I want to avoid losing, at least to myself. To achieve that, perhaps the only way is to meticulously polish the armor called confidence through daily small efforts, serious self-questioning (“Is this really okay?”), and solid preparation. And I want to keep asking the question, “How can I make this work?” Although this experience was just a small, private recital with my son, I think I was truly fortunate to realize this important thing. The starting line for the next challenge now seems a little clearer, a little stricter, yet definitely visible. I absolutely intend not to repeat something like this next time.

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